Cuando leas este invierno los relatos escritos en las hojas del otoño que se posaron sobre la tierra, notarás como se agrieta el corazón... ¡cómo se espanta la calma!
Vi tus alas de ángel llenas de lodo. ¿Has bajado al sub-mundo? ¡No temas! El heno de las ilusiones se pudre por la lluvia de las lágrimas, pero ese antiguo olor carece de memoria.
Cerca de la soledad que se levanta alrededor, nacerán flores que perfumarán la esperanza en un mundo, que, se agitará cada noche y odiará olvidar aquellos amores, para siempre perdidos.
Iremos desapareciendo, pero como testigo inmutable, después que la vida nos destruya, quedará un resplandor, un cielo que gritará, que fuimos apacible melodía, amantes eternos y brújula que nunca marcó el desaliento.
ATHO DE JAZARIA
Vi tus alas de ángel llenas de lodo. ¿Has bajado al sub-mundo? ¡No temas! El heno de las ilusiones se pudre por la lluvia de las lágrimas, pero ese antiguo olor carece de memoria.
Cerca de la soledad que se levanta alrededor, nacerán flores que perfumarán la esperanza en un mundo, que, se agitará cada noche y odiará olvidar aquellos amores, para siempre perdidos.
Iremos desapareciendo, pero como testigo inmutable, después que la vida nos destruya, quedará un resplandor, un cielo que gritará, que fuimos apacible melodía, amantes eternos y brújula que nunca marcó el desaliento.
ATHO DE JAZARIA
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