Siempre tarde. Los amores reaparecerán de nuevo en nuestro pensamiento. Ayer todo sueño, magia… como el amarillo de los girasoles que dan color a los caminos, y dibujan en el valle, trazados enigmáticos. Ahora eres nube ignota. No pasa nada, solo el tiempo. Límite rojo. Hechizo musical. Espectro de tiempo sin arena.
Bienvenidos.Las ramas de mis pequeños relatos penetran hasta la profundidad del silencio. No temais. Las hojas son tiernas. Hasta los cuervos que mordisquean el fruto no notan mi presencia. Al final del camino, una luz y un roble. Mi alma, sin prisa, parece no querer llegar. アトオ ATHO DE JAZARIA
28 septiembre 2011
SIEMPRE TARDE
Siempre tarde. Los amores reaparecerán de nuevo en nuestro pensamiento. Ayer todo sueño, magia… como el amarillo de los girasoles que dan color a los caminos, y dibujan en el valle, trazados enigmáticos. Ahora eres nube ignota. No pasa nada, solo el tiempo. Límite rojo. Hechizo musical. Espectro de tiempo sin arena.
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